Ara, tem dó! . . . . . . . . . . . . . Mario Rui Feliciani

A primeira manhã do construtor

2012-01-20T10:40:00.000-08:00

Esse é o Edifício Martinelli em São Paulo. O colosso da época, dele vê-se até o Pico do Jaraguá.

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Diz que o Conde de mesmo nome fez a própria casa no topo do Martinelli pra provar que não era perigoso ficar no arranha-céu, pioneiro em São Paulo.

Na primeira manhã em que acordou na casa nova, encostou-se no parapeito de camisolão libertário, olhou aquela imensidão toda, balançou a cabeça com um bico de duce e mandou:

- Cazzo! ma que prédio "arrrto" que fiz!

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(*) foto da internet, não sei de quem é

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O consertador das sintetizadoras

2012-01-12T05:13:00.000-08:00

Bom encontrar o Celso.

Desde os 12, faz 54, conserta corpos e lentes das câmarasfotográficas. Começou com o pai. Hoje já cuida das digitais, “só as profissionais”, mas ainda as pensapiores. Bem piores. Não têm profundidade de campo, os grãos são muito grandes e morrem cedo.“Os 20 anos das antigas, nem pensar.”

A oficina é muito pequena. Olha as lentes comlentes.

As lentes reduzem o mar, a montanha, a planície, a mulherbonita, pra caberem nos negativos e agora nos sensores. E, quando essas grandesredutoras adoecem, deixam por um tempo o mundo vasto e vão se encolher no quartinho e nasmãos do Celso.

Duas das coisas que me irritam

2012-01-09T06:56:00.000-08:00

Quando peço tônica e alguém diz: "não tenho, serve soda?"

Quando falo do Dori Caymmi e vem: "prefiro Danilo (ou Nana)".

Ara!

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Duas coisas engraçadas do mundo jurídico

2011-12-26T11:25:00.001-08:00

1) Frase mais do que comum nos documentos jurídicos: "... em observância às disposições da lei 8.666/93 e suas alterações POSTERIORES"

Ta certo que não sou bom em achar perdidos, mas, por mais que fuce, não consigo encontrar as alterações ANTERIORES de nenhuma lei.

2) Não é de hoje que as Leis Municipais de São Paulo vêm com esse preâmbulo:

"Fulano(a), Prefeito(a) do Município de São Paulo, no uso das atribuições que LHE são conferidas por lei, FAZ saber que a Câmara Municipal decretou e EU PROMULGO a seguinte lei:"

Afinal, quem é o Prefeito? é ELE (LHE) que FAZ saber; ou EU, que PROMULGO?

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Cães e gatos ainda

2011-12-19T03:44:00.000-08:00

Já tinha escrito o "Cães e Gatos" abaixo, mas hoje achei que faltava um pedaço.

Gatos são mesmo adultos. Sempre.

Os cães unem as pontas e não têm o meio. São crianças até que se aposentam e se tornam grandes velhos. Mansos, olhar de companheiros, como os nossos melhores anciãos de vez em quando tiram alguma energia dos ossos pra brincar de novo. Pras folias.

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Cães e gatos

2011-12-17T06:03:00.000-08:00

Cães são crianças e gatos são adultos.

Como preferir um ao outro?

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A pergunta mais difícil

2011-11-22T02:18:00.000-08:00

- Quero pagar com cartão. Aqui está.

- Crédito ou débito?

- Esse é crédi.. não, débi... péééra, crédi... éé... CRÉDITO! ESSE É CRÉDITO.

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PS: queria muito ser cartunista

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Negócio da China

2011-11-21T01:43:00.000-08:00

Sociedade num pronto-socorro cardiológico no Itaquerão

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Pizzas e expressões

2011-11-10T13:02:00.000-08:00

Pizzaiolo tem o direito quase divino de errar à vontade. Pode fazer pizza, como se o fosse!, de frango com catupiri, califórnia, chocolate e qualquer outro descalabro que a temerosa criatividade culinária invente.

Até milho!

Mas essa prerrogativa não dá, de jeito nenhum, ao empoeirado o direito de estragar nossas expressões.

Uma coisa que não é nem assim nem assado sempre foi dita "mezzo alice, mezzo mozarela", com sotaque carregado e errado.

Duas certezas contrapostas montavam uma dúvida.

Agora, que vêm esses pilotos de forno a lenha conspurcar com mozarela a pizza de alice, como fica o dito: "Isso é assim-assim: mezzo alice i mozarela, mezzo mozarela"?

É o mezzo do mezzo! Tem cabimento?

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Felicidade possível

2011-10-31T03:41:00.001-07:00

O cara que foi moleque bom-de-bola já teve, da vida, metade da felicidade possível.

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Ângulos, Reais e grilhões (*)

2011-10-17T08:22:00.001-07:00

É muito difícil se livrar de alguns dos grilhões da cultura.

O retângulo é um deles e a arquitetura corriqueira prova isso. Os ângulos retos parecem impostos pelo movimento das gavetas, delas para os móveis e dos móveis para os cômodos, já que nem todo mundo se conforma com cantos inúteis na casa, embora não o sejam.

O mesmo retângulo dominou o papel para escrever, pois as linhas tinham que ser constantes; e o papel-moeda, sem nenhuma razão além do corte sem perdas, coisa que só fazia sentido antes das técnicas de reuso.

Agora, as novas notas de Real têm tamanhos diferentes para a identificação de quem enxerga pouco ou nada. Difícil imaginar coisa mais justa.

Mas há um prejuízo nos novos formatos. As carteiras (masculinas!) podiam ser mínimas, quase do tamanho de um cartão eletrônico e de uma nota das antigas, dobrada. Ao aumentar a de 50 e a de 100 para diferenciar, elas passam a não caber mais no mesmo cantinho.

Não fosse o preconceito do ângulo reto, nosso dinheiro não precisava crescer. Bastava usar outras formas geométricas: a de 100 seria um retângulo (vá lá); a de 50, um pentágono; a de 20, um hexágono; a de 10, uma elipse; a de 5, sei lá, pense aí.

Hexágono e pentágono irregulares, claro. Compridinhos. Não me venha com outro preconceito de que polígonos têm que ser regulares.

(Calma aí, espertinho. Repare que, se cortar um pedaço, diminui o valor. Já tava pensando em pegar a tesoura pra enganar o cego?).

De quebra, ainda teríamos o dinheiro mais peralta do planeta.

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(*) pro Glauco Matoso

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Assim como 4

2011-10-07T03:35:00.000-07:00

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"O feijão tava mais insosso do que texto revisado."

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A morte e a morte da carta

2011-09-27T03:48:00.000-07:00

A primeira morte da carta nem sei direito por que se deu. Talvez por causa do telefone, aos poucos o correio passou a enviar apenas contas e malas diretas.

Eu mantinha um único correspondente. Escrevia pra um amigo em letra de mão, com tinteiro, e ele respondia na Remington, que sua letra ninguém lia, ainda mais rabiscada naquele traço de lápis apenas sugerido, como os esboços que ele faz pra pintar.

Quebrou-se a Remington, ele parou de escrever, passamos a nos falar mais amiúde na praça, e minha balança de pesar cartas continua lá, pendurada mas aposentada, empoeirando.

Coincidência ou não, tiraram também a caixa de correio da esquina, pode-se imaginar a razão: "ufa, até que enfim esse Mario parou de escrever! tirem a caixa".

Nasceu então o e-mail. Renasceu a carta. A carta com tecnologia. Uma beleza, se podia escrever pra um grupo de amigos, bem selecionados, conforme o tema e o coração, e ficar naquela troca de respostas por dias. Era a carta turbinada.

Mas, se tem um defeito grave na tecnologia, é que ela evolui depressa demais.

Nasceu o fac(m)e-book. O e-mail turbinado. A carta turbinada ao quadrado. Os amigos, antes selecionados, agora proliferam como bactéria em maionese. Enviam-se convites de amizades como aqueles meninos de pátio de recreio que corriam e propunham: "você quer ser meu amigo?". Sem critério além do da proximidade. Critério para a amizade é coisa que se conquista com a vivência.

Todos dizem que é outro o objetivo, que a rede social é importante para as trocas, principalmente profissionais. Pode ser, mas o e-mail morreu. Agora no fam(c)e-book a gente escreve pra uma grande pessoa jurídica, sem rosto: os amigos(?) de mim.

É a segunda morte da carta.

Inútil lamentar, a tecnologia não tem caminho de volta. Sempre pra frente, por isso às vezes encalha no mata-burro.

Sei que fui castigado pela infidelidade, mas vou atrás do perdão. Alguém há de consertar Remingtons, a poeira pouca imprecisão deve ter botado na balança e ainda tenho os selos. Só falta a caixa de correio da esquina e vou ter que pegar o carro. Quem sabe entrego as cartas em mãos.

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Saudosa Maloca e Minha história

2011-09-20T04:35:00.000-07:00

Os dois são artistas realmente populares.

"Saudosa maloca" (*) e "Minha história" (**) começam do mesmo jeito:

"se o senhor não ta lembrado / dá licença de contá"

e

"seu moço qué sabê / eu vou contá num baião"

Na Saudosa Maloca o narrador não é o próprio Adoniran, mas um dos despejados do trio feito do revolucionário (que grita), do legalista (os home tão com a razão) e do religioso (o frio conforme o cobertor). Na Minha História é o João que fala da própria infância de vender pirulito, mas pra lembrar a dos outros realmente desprovidos (mas o negócio não é bem eu, é mané, pedro e romão, que também foi meus colega e continua no sertão, não pudero estudá e nem sabe faze baião).

Alguém devia cantar uma coladinha na outra. Voto no Paulinho da Viola. Quem sabe trançando os versos das duas no final. Pra isso servem os intérpretes.

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(*) Saudosa Maloca - Adoniran Barbosa

(**) Minha História - Raimundo Evangelista e João do Vale

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Pérolas campesinas

2011-09-13T05:44:00.000-07:00

Dois caipiras pescam na beira do rio.

De repente, passa um elefante voando. Eles olham e não dizem nada.

Outro elefante passa voando. Nem uma palavra.

Quando passa o terceiro dumbo, sempre na mesma direção, um deles não aguenta:

- o ninho deles deve sê pra lá!

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O cumpadre tava que arrastava a asa pra cumadre.

Um dia o cumpadre-marido saiu cedo pra roça e o cumpadre-alado foi logo se instalando na cozinha da cumadre. Aquele negócio todo no ar.

E um olha prum lado e a outra olha pro outro e cutuca a unha suja e raspa sujeirinha na mesa até que, 45 minutos de silêncio depois, o cumpadre-alado arrisca:

- oh cumadre, nois vamo transá ou tomá café?

- ma qui coisa! num é que o cumpadre me pegô sem pó?

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Assim como 3

2011-09-06T04:51:00.000-07:00

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"Ruim de bola, era entusiasmado como um trombonista do Sinatra"

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Palavras espancadas

2011-08-29T05:25:00.000-07:00

Tem palavras que estão surradas. Tão marcadas que ficam proibidas de sair em público.

“Feliz” é uma delas. Precisei escrever “pro nosso povo viver feliz” e me bateu uma bruta vergonha, confesso. No dicionário nenhum sinônimo satisfaz: ditoso (!), afortunado, venturoso.

Botei “feliz”, mas ainda procuro a substituta.

E uma palavra não fica desbotada pela mesma razão dos jeans. Não é por falta de alternativa. Sempre que abro um dicionário novo (um velho que não conhecia), olho a palavra “água”. “Água” não tem estepe, mas pode abusar que ela não se gasta. É como o próprio líquido, que é usado e reusado desde o começo dos tempos.

Amor, feliz, honra. Certas palavras ficam surradas por razões inconfessáveis.

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O anjão

2011-08-26T04:49:00.000-07:00

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CLICA E ELE DESCE

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Bom lembrar

2011-08-24T04:49:00.000-07:00

Moda é só o mais comum. O mais óbvio.

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Assim como 2

2011-08-22T11:52:00.001-07:00

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"Arrumada, saiu mais cheirosa do que abacaxi de esquina"

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Um dia, uma tarefa

2011-08-08T03:50:00.000-07:00

O que mais tem no mundo é formiga e injustiça. E uma das grandes é a aposentadoria. Injusta e imprevisível.

Demora décadas pra construir. O dito trabalha todo dia pondo tijolos que têm dimensão variável. Diminuem com o tempo. No início prometem que serão 20.000 tijolos pra erguer a casa de três metros de altura, depois são 40.000 pra casa de metro e meio. Tem que morar encolhido.

Uma hora é a desvinculação do salário mínimo, outra hora o fator previdenciário, depois a idade mínima. Tudo razoável, justificado, fundamentado por mentes louvadas, mas não menos injusto.

E além de injusto é mesquinho, já que é pouco o que aposentado precisa. Só de um dinheirinho suficiente e seguro, mansidão pra olhar formigas.

E de uma agenda pequenina.

"Hoje não posso, tenho que ir ao banco"
"Amanhã estou livre"
"Quarta vou ao médico"
"Quinta é dia de feira"

Agenda de aposentado tem uma linha por dia. As outras atividades? não dá pra escrever em agenda.

Agenda de uma tarefa é coisa que se conquista.

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Assim como 1 (ex-comparações 1)

2011-08-03T05:22:00.001-07:00

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"Perambulava mais feliz do que cachorro de mendigo"

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Comparações Zero

2011-08-02T05:48:00.000-07:00

O Aldir Blanc, fera feríssima na letra de música, é também bom cronista.

Essa primeira é dele e vou chamar de Comparações Zero pra iniciar a série. Não me lembro do comparado, só da comparação.

Gol do Aldir, portanto, só to mostrando o videotape:

"A situação tava mais feia do que sofá da Tamakavi"

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Desinfetante musical

2011-07-30T05:47:00.000-07:00

Mais um dos defeitos da boa máquina que porta nosso eu, a sinapse musical nem sempre respeita o bom gosto. Musicas ruins grudam no cérebro da gente como visgo no pé de passarinho.

Nessas horas, o mais eficaz do mercado é o DESINFETANTE CAYMMI.

Depois de cantar:

"A vizinha quando passa / com seu vestido grená / todo mundo diz que é boa / mas como a vizinha não há / ela mexe co'as cadeiras pra cá / ela mexe co'as cadeiras pra lá"; ou

"Minha jangada vai sair pro mar / vou trabalhar, meu bem querer / se Deus quiser quando eu voltar do mar / um peixe bom eu vou trazer"; ou ainda

"Rosa morena, onde vais morena rosa / co'essa rosa no cabelo e esse andar de moça prosa";

se a porcaria não desgrudar, só com cirurgia.

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João Bosco, um guri legal

2011-07-25T10:39:00.000-07:00

Evito falar do que acabou de aparecer. Por isso, guardei esses comentários sobre o "Não vou pro céu, mas já não vivo no chão", que já tem uns anos e não teve o carinho que merece.

Como foi subamado, cabe agora defender o disco.

O João é um cara legal. Tem cara de violonista de república de estudante, meio moleque, meio pinguço. Você o vê, ele ri e toca seu som, que parece que só tem notas e ritmo.

Não que seja um letrista ruim. O “Na Onda que Balança” tem boas letras dele próprio, mas tenho certeza que prefere fazer sua música, que não acaba quando a compõe. Acaba no palco, junto com o violão, com a voz de percussão e aquela capacidade de lembrar letras impossíveis de se decorar e cantar sem gaguejar.

Pro João a música está sempre sendo composta.

Tem um filho que dizem que segurou o pai nesse "Não vou pro céu...". Brecou o pai dos excessos. "Pra valorizar suas grandes melodias", teria dito Francisco Bosco.

Sei não se é excesso, mas também ficou bom sem o dito excesso.

Francisco faz bonito nas letras. Algumas ótimas. E tem as do Aldir. Seja bem vindo. Bem retornado.

“Neguinho me vendo em quixeramobim / e eu andando de elefante em Bombaim”.

Quixeramobim e Bombaim! O resto nem interessa. Interessa Quixeramobim e Bombaim. Assim é feito o Aldir, com palavras que vão colar na música e na voz do João, que vai compô-las e recompô-las muitas vezes.

Assim é o João.

Só quem viu, tava no youtube e saiu, pode saber o que foi o Yamandu tocando Linha de Passe com o Bosco. É uma dessas músicas em que a letra parece só estar lá pra fazer o batuque na voz do João. “Naco de tatu lingüiça e paio e belzebu...”. E o Yamandu, exuberante, e o João tocando e a voz e o Yamandu correndo atrás e depois na frente e os dois naquela molecagem. “Cachaça com angu / rabo de saia ... e bolo de fubá barriga dágua. A letra (que tem que ser dura nas outras sílabas) quando tem que ser mole, quando tem que esticar, o João diz sssaaaiiiaa... dáaaagua...

Vai assim até que o Yamandu, que nem tem cara de sambista, dispara num crescendo que não se acompanha e o João pára de tocar e olha pro rapaz e diz “vai guri, fala guri, dá-lhe guri, vai guriiii”.

Em Tanajura, uma das canções com letra do Francisco de "Não vou pro céu...", tem um "eu bobo, babo e caio" . Quando escreveu esse, o filho, que diz-que conteve o excesso do pai, se soltou, riu e pensou:

"esse verso só o maluco do velho vai saber cantar"

Seja o filho bom letrista, que fala na Tanajura, seja o garoto grande instrumentista, que arrebenta na Linha de Passe, os guris vão sempre saber falar, empurrados por ele, porque o João sabe de guri. O João nunca deixou de ser guri. Ave João, ave guri.

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Jabuticaba

2011-07-18T12:45:00.000-07:00

Diz que é brasileira. Vou acreditar. É deliciosa.

Contam que, dada a uma princesa estrangeira, a mulher fez cara feia quando explodiu na boca. Assustou.

Como é boa e só nossa, virou sinônimo meio pejorativo do que é invencionice do Brasil, insistência em reinventar a roda. Expressão de uma gente que não gosta de seu povo. Como se não pudéssemos inventar e como se a roda não tivesse que ser reinventada de vez em quando.

Tolos à parte, os que plantavam diziam que "quem planta não colhe". Nativa profunda, demora a produzir. Exige muita elaboração, muita seiva corrida pra ser apreciada, o que não se dá do dia pra noite. Frutifica no tronco e NA RAIZ. É como um samba do Nelson Cavaquinho.

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Solidários 3

2011-07-14T06:11:00.000-07:00

Nunca fumei. Experimentei, não gostei e fiquei nos outros vícios. Poucos. Dizem que não insisti o suficiente no desprazer inicial.

Que intimidade têm os fumantes! Duas pessoas fumam juntas e algo as une além da reles humanidade. Olham-se no meio da fumaça quase tão cúmplices quanto os amantes sobre a nudez.

E tem a solidariedade com o “sem cigarro”.

Qualquer um que coma sanduíches em mesa de calçada, de vez em quando nega comida ao pedinte. Não tem jeito, eles são muitos. Mas quem tem um maço na mesa nunca recusa um cigarro a quem quer que seja, mesmo o penúltimo. Nem fogo.

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Tomara

2011-07-10T14:03:00.001-07:00

Andava com o olhar do que conhece, mas estranha.

- É aqui a Rua Maria Antonia?

- Essa mesma.

- Tem uma doceria, a "L...", nesta rua?

- Tem sim, era aqui, mudou, mas fica logo ali.

Os pés não saíram do chão, que a idade já não permitia, mas deu um pulinho, que se viu nos ombros e braços vibrados, no sorriso salivado, e nos olhos, que chisparam gula.

- Ai que bom! faz mais de quarenta anos que não venho.

Os donos não são os mesmos, "sob nova administração" se botou mais de uma vez até virar franquia, mas tomara que o doce faça justiça a tanta saudade.

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Penas e pernas

2011-07-08T06:23:00.000-07:00

Há um esforço pra diminuir a prisão, as penas ditas privativas de liberdade.

Como o mundo NÃO SE CONFORMA em não punir, criaram as penas privativas de direito, que servem também como substitutas da prisão preventiva.

Um dos direitos de que o safado-canalha-fdp-torpe do delinquente-indivíduo-marginal pode ser privado é o de frequentar certos lugares.

Que lugares?

"ah, bota aí bares e casas de prostituição"

"Zona, excelência?"

"Isso, mas não vai escrever zona, né?"

"Mas tem um artigo de uma lei aí que fala de lugares que incentivam a praticar os crimes"

"Pois é, na zona"

"Mas, excelência, ele é estelionatário. Não sera melhor proibir o dito de ir ao banco, à bolsa de valores ou a algumas igrejas?"

"Não me dá trabalho, escreve casa de prostituição"

"Mas ele é feio, excelência. Não arruma namorada, ainda mais com a fama que vai ter agora. Na casa da Nadir, tem a Ritinha que cobra pouco dele, parece que enrabichou."

"Não vai acabar essa ladainha?"

"Mas, excelência, se sacudindo nas coxas da Ritinha ele vai ficar mais meigo, não vai pensar em bobagem, querer enganar ninguém. O Sr. conhece as pernas da Ritinha? puxa! é a filha da Dona Ludovica."

"Da Ludovica, é? !..."

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PS: Um amigo me perguntou se isso aí em cima acontece.

Essa brincadeira veio de uma notícia que recebi do clipping da Associação dos Advogados:

"Em São Paulo, um homem preso sob a acusação de PORTAR UM CARTÃO DE CRÉDITO ROUBADO foi solto anteontem após assinar termo se comprometendo a não ir a bares e casas de prostituição. Réu primário, ele foi indiciado sob suspeita de receptação."

Será que roubam muito cartão de crédito na zona? Pensando bem, até pode ser: o cara joga a calça longe, o cartão cai e o delinquente pega.

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Bem que podia ser verdade

2011-07-04T04:34:00.001-07:00

Ouvi uma vez, parece que do Érico Veríssimo, que o sotaque tem relação com o que se come. Por isso, o nordestino, que come farinha misturada no feijão e outros líquidos, tem a fala pastosa; e o gaúcho, que come muita carne, mastiga as sílabas com firmeza.

Pode não ser verdade, mas é bonito.

Não tinha escada rolante na minha cidade. Meu pai voltou de Brasília, onde tinha ido tratar de coisas da diretoria da Associação de Ferroviários, dizendo que tinha lá um monte de gente de braços e pernas engessadas. "É que tem muita escada rolante, filho. Aquilo pára, o sujeito vai descer a pé, a força volta de repente e ele cai e quebra a perna".

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Palavras de homem grande

2011-06-28T10:10:00.000-07:00

Quando era menino, achava os nomes dos padrões e cores de cavalo palavras de homem grande: alasão, baio, palomino, tordilho e outros que esqueci. Menos pampa, que era palavra engraçada, meio que uma palhaçada.

Ele é malhado, o pampa. É mesmo um pouco palhaço.

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Solidários 2

2011-06-26T05:23:00.000-07:00

O brasileiro também é solidário pra ensinar o caminho. Mesmo que não saiba. O motorista já percebeu que o inquirido está em dúvida, que o que ele disser em nada vai ajudar, mas é obrigado a ficar esperando o final das instruções cheias de “talvez” e “não sei bem”, que agravam ainda mais a hora tão perdida quanto o norte.

Há também os que sabem a direção, mas não sabem descrever. “Você vai por essa rua e entra três travessas ANTES da avenida”. Ora, se o pobre não conhece a região, como vai saber que faltam três travessas para chegar a uma avenida que também não sabe onde é?

No Rio uma referência charmosa e inútil é o aterro, palavra lindamente pronunciada pelos cariocas. “Onde fica tal rua, moço?”. “É fácil, você vai por aqui e, quando chegar no atieerro, vira na segunda rua”. O forasteiro segue a dica, mas não há única placa dizendo “você está SOBRE o aterro” e vai longe, sem que nunca apareça o tal monte de terra.

Nesse caso vale a pena: é bom prejuízo se perder numa cidade tão bonita.

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Solidários 1

2011-06-26T04:53:00.000-07:00

Parodiando o Nelson: “o brasileiro só é solidário na porta do carro aberta”.

Basta que a porta do automóvel esteja mal fechada, naquele estágio em que fica uma fresta, embora esteja presa, pros os outros carros perseguirem o ameaçado e os ocupantes se esgoelarem avisando, como se fosse um grande risco.

Na verdade não deve ser perigoso. É muito raro uma porta abrir, já que o movimento do carro pra frente tende a fechá-la. A menos, é claro, que você ainda seja um feliz proprietário de uma decavê.

De qualquer forma, todo mundo avisa, o descuidado agradece e a solidariedade do dia está garantida.

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De graça, claro

2011-06-16T09:30:00.000-07:00

Um serviço público pode ser sustentado por impostos (destinação não específica, o bolo do Estado) ou taxa/preço público (específico para pagar esse ou aquele serviço).

De qualquer forma tudo sai do bolso das pessoas. O Estado não produz dinheiro, administra o nosso.

A manutenção das ruas, a luz que faz funcionar o semáforo, a limpeza das bocas-de-lobo e muitos outros serviços são custeados por impostos. Todos pagam, independente de ter ou não um bueiro na frente de casa ou um sinaleiro na esquina.

Os ônibus, metrô e trens que funcionam na cidade também deviam ser assim. Serviços públicos (e são públicos, no máximo concessões) sustentados por impostos de todos e não por quem usa.

Na hora do uso não haveria catraca. Claro que há sempre alguém que diga que isso incentivaria o uso excessivo do transporte público, como se fosse muito divertido passear em ônibus lotado, parado na avenida. Caso um ou outro aposentado tivesse esse hobby estranho, outro serviço público estaria sendo prestado, já que os bingos foram fechados.

O fato é que todos pagarem igualmente pelo transporte coletivo de todos seria mais justo, pois alguém mora longe PORQUE o outro mora perto.

Cobrar mais de quem mora longe é como cobrar, na conta do condomínio, uma taxa de elevador maior dos moradores dos andares mais altos - um absurdo completo.

O bilhete único foi avanço, mas ainda dá pra ir além.

O critério é simples: deve ser mantido por impostos tudo o que é condição de funcionamento da cidade.

E o transporte público é condição de funcionamento.

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Futebol

2011-06-13T08:25:00.001-07:00

O homem era da roça e veio com filhos pequenos. Dois daqueles garotos rosados, fortes, calados como as gentes do mato. Parece que zelar pela planta que cresce incentiva o silêncio.

Falastrão, fiz que fiz e os meninos não diziam palavra. Perguntei de plantas, da antiga cidade, da escola e nada de resposta. Um abismo nos separava.

Por fim, mandei o comentário do jogo da véspera:

- [...] porque vocês são corinthianos, logo se vê.

Foi uma grita geral. Soltaram o verbo.

- De jeito nenhum, a gente é do Palmeiras! eh, pai, ele ta falando que a gente é do Corinthians, eh time ruim! deus me livre!

Importante esse tal de futebol.

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Capitais insuficientes

2011-06-07T07:22:00.000-07:00

Eram sete os pecados capitais: gula, preguiça, luxúria, vaidade, ira, inveja e avareza. A lista variou ao longo dos séculos, mas pouco.

Coisa do passado, nenhum deles permanece pecado. Ao contrário, são louvados e incentivados, principalmente a vaidade e a prima da avareza, a cobiça.

Nunca o Jamie Oliver ou a Probel, há quem torça o nariz para a gula e preguiça, mas pelo mal que fazem ao que peca. Nada de pensar no próximo.

Até se pode dizer que, compondo alguns dos sete, há outros camuflados. De qualquer forma, talvez por que o legislador os praticasse sempre, a crueldade e a injustiça nunca foram pecados.

Fez falta.

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De novo a capucheta

2011-06-07T04:39:00.001-07:00

Diz que saiu na imprensa que "empinar capucheta" é expressão da Moóca. Pode ser, mas também é da minha cidade - Jundiaí.

Chamem o Harri Lorenzi! Esse maravilhoso agrônomo faz ótimo enfoque das diferenças regionais: nunca diz que um ou outro nome que uma árvore recebe nos lugares onde cresce é superior. Todos são listados em ordem alfabética. Minha cidade, que é especialmente exótica nas denominações, agradece.

Mas faz tempo que não estranho que a Zona Leste, assim como o ABC, use expressões iguais às jundiaienses (quantas vogais, não?).

Só percebi a semelhança tempos depois de vir pra cá. Em Pinheiros, onde morava pra estudar, naquele tempo era barato, tudo era diferente. Eu era estrangeiro. Quando conheci o pessoal da Zona Leste, me senti em casa! As nossas expressões, palavras estranhas, tudo.

Tenho uma teoria, dessas que são boas pra algum estudioso refutar.

A estrada de ferro aproximou os dois lugares! a Zona Leste e o ABC são mais íntimos de Jundiaí do que da Zona Oeste, por causa da estrada de ferro Santos a Jundiaí. Os operários trabalhavam nos dois lugares.

Eram mais quilômetros, mas menos horas.

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PS: Cabe aqui um pedido de desculpas pra quem lê de longe (internet é que nem estrada de ferro). Esse comentário é um grito regional!

Um glossário ajuda: Moóca e Pinheiros são bairros de São Paulo; Zona Leste e Oeste, regiões da capital; e Jundiaí é uma cidade que fica a menos de uma hora de distância, ponta de uma estrada de ferro histórica que passa por Sampa, a "Santos a Jundiaí", que ainda funciona, mas não desce mais a serra.

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Moisés e o deserto

2011-06-05T05:17:00.000-07:00

Diz que Moisés errou por 40 anos no deserto porque homem nunca pergunta o caminho. Não devia ter muitos solícitos parados na areia quente pra perguntar, mas piada é sempre injusta.

Ara, claro que a gente não pergunta! Por séculos nos ensinaram que pedir ajuda é coisa de mulher, da vida privada, do afeto, e que homem tem que se virar sozinho, cuidar da vida pública, da competição.

Agora as coisas vão se equilibrando, mas foi muito o tempo do cachimbo. Demora pra desentortar a boca.

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Palavras bem postas

2011-06-02T08:14:00.001-07:00

Pessoas de antigamente, de pouca escola, tinham um domínio da língua que muitos não temos hoje.

Com um sorriso maroto, minha tia-avó citava o pai, que nem tinha completado os quatro anos do primário, pra protestar contra as mulheres que se diziam gordas por neura feminina:

- Tu és gorda como um bacalhau no rabo.

Frase genial, de causar inveja aos melhores publicitários (eles existem!). De uma só cajadada, meu bisavô comparava a moça à coisa mais magra que existe, o rabo do bacalhau, e mandava que a vaidosa deixasse de ser boba e metesse um bacalhau no rabo.

O outro dito era da minha mãe. Quando a gente pensava demais e enrolava pra fazer o que tinha que ser feito, ela dizia impaciente:

- Vamos cuidar da vida que a morte é certa.

Menino, eu não entendia. "Certo" na nossa casa era apenas o antônimo de "errado". Não tinha o significado de pronto, do que não tem o que cuidar ou aprimorar, por acabado.

Um primor.

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Os pintadinhos

2011-05-25T03:43:00.000-07:00

Na dúvida se "carijó" é espécie de galinha ou padrão de penas (eu que não vou ajudar a empobrecer a língua esquecendo essas palavras bonitas), encontrei um "frango-dágua carijó" e me disse uma amiga que no Paraná chamavam os gatinhos rajados de carijós.

Então carijó é pintadinho.

Sempre fui pintado, ovo de peru. Podiam ter me chamado de "moleque carijó".

A Françoise Fourton e a Evangeline Lilly são "moças carijós"!

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Coisas de cima

2011-05-24T04:44:00.000-07:00

Tava quente, meio dia, e já cercava os frangos imaginários.

Na encruzilhada o feitiço ruim: as velas; a farofa; umas penas com seu dono, parente morto daqueles imaginários vivos, em situação que não se descreve na frente das moças; e o copinho cheio.

De pinga.

Olhou pros dois lados e tomou a branquinha, depois de despejar o gole do santo.

Afinal já era do santo.

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A capucheta

2011-05-20T03:52:00.000-07:00

Capucheta

2011-05-19T12:20:00.000-07:00

Foto feita durante a remoção da favela para a construção de uma grande obra viária em São Paulo, na época em que a Avenida se chamava Águas Espraiadas, assim no plural.

As outras pipas têm papel de seda, esqueleto de varetas e cola pra todo lado. Capucheta é jornal recortado, ajeitado na forma de sela, seio onde se encaixa o vento. Furada em dois lados, a linha do tirante é presa por palitinhos. Tem rabiola. Não se pode puxar muito, que ela rasga.

É de brisa.

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Drummond, múltiplo em um poema

2011-05-17T04:02:00.000-07:00

Muita gente já leu Mineração do Outro (*). E escreveu. Pouco leio leitura alheia. Se você também é assim, pare aqui.

Tem, no Mineração, o último verso:

arder a salamandra em chama fria.

Diz que salamandra é bicho que não queima. Tanto que o operário que entra na caldeira quente pra consertar tem o apelido de salamandra, que também é nome de aquecedor. A vagina tem forma e consequência de chama. Carlos é gauche. Cada um que junte como quiser.

Mas os primeiros versos são meus favoritos:

Os cabelos ocultam a verdade.
Como saber, como gerir um corpo
alheio?

Vamos dizer que amante do Carlos é Vênus. Não é a Williams, que Carlos não conheceu, mas bem podia ser, se tivesse conhecido.

Os cabelos são de Vênus, ninguém há de negar. Carlos nunca teve muitos, mas, ainda que tivesse tido, os cabelos seriam de Vênus.

O "alheio?" está em verso solitário e aí começa a folia.

A primeira dúvida plantada é de quem é o "alheio?". Gerir um corpo alheio não é fácil. Gerir o corpo de Vênus quando Carlos está alheio no ato, menos ainda. Para gerir o corpo de Vênus, só estando alheio? Como são mais ricas, fico entre a segunda e terceira explicações, sem nunca me esquecer da primeira, pra estragar um pouco menos o poema.

Mas não pára(**) aí.

Ao separar o "alheio?" do corpo, a dúvida não foi só para o alheio, foi também para o corpo. No amor é grande a dificuldade de gerir o corpo do outro, mas é ainda maior a lida de gerir o próprio corpo. Só é possível, se estiver alheio?

Esse Carlos é mesmo do balacobaco.

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(*) aqui tem o poema inteiro e leitura de outro Carlos. Cuidado com a internet, tem gente que não separa o "alheio?" em verso isolado. Esses bárbaros!

(**) para combater outros bárbaros

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No inverno

2011-05-06T06:39:00.000-07:00

Piquininho e magrela, mais ou menos em 1967, nadava com irmãos e primos na represa de água barrenta. Tinha muito frio, batia os dentes.

- Agora sai, cê já ta com o lábio roxo!

Mas deixava mais um pouco, que se divertia tanto. Quando saía, tremia que nem vara verde e tinha sempre uma toalha de esfregar e envolver, um banquinho no sol e uma caneca de café quente.

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O cérebro e o coração

2011-04-30T04:46:00.000-07:00

A ciência evoluiu e, com ela, a definição de morte. Morrer não é mais ter o coração parado. A morte agora é cerebral.

Trocamos o coração pelo cérebro.

E não foi só pra isso.

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Coringa do medo de incomodar

2011-04-28T11:24:00.000-07:00

Antes do tempo do eu-menino (que não conto quando foi), o medo de incomodar era o mínimo que os educados deviam ter. Mesmo os pequeninos. Eram muitas as antigas histórias de crianças "pidonas" e os assustadores castigos que tinham sofrido.

Sobrou um pouco desse excesso de dedos pra minha infância, tanto que, antes de aceitar uma guloseima qualquer, ainda que preparada pela tia querida, eu esperava que a oferta fosse feita três vezes.

No terceiro "pega!" ficava claro: aquele doce não ia fazer falta pro dono e quem insistia três vezes queria no duro que a gente aceitasse! Deixei de comer muito doce gostoso por desistência dos adultos mais impacientes ou mal informados das regras de etiqueta caipira.

O medo de incomodar também impedia que dormíssemos nas casas dos amigos ou que nossos pais usassem, a menos das urgências graves, o telefone do único vizinho que era conectado pela Telesp.

E vinha desse medo uma expressão deliciosa.

Mesmo depois de uma visita muito agradável à casa de um camarada, em que todos tinham trocado um caminhão de afetos e sorrisos, aquele que ia embora disparava a escusa coringa:

- Desculpa qualquer coisa.

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Símbolos

2011-04-12T13:34:00.001-07:00

Todo mundo já precisou escolher um desses dois botões no elevador e, em vez de fechar, abriu. Ou vice-versa.

Você esta lá naquele momento em que já se instalou pra subida, olhando pra frente, e a porta ainda não se fechou. Vê ali o amigo que corre sorrindo por ter alguém que segure a caixa pra evitar a espera e, ainda por cima, garantir a viagem no papo da manhã. "Que bom! é fulano", e, rápido, vai com o dedo pra segurar a porta. "É essa ou aquela? o triângulo pra fora abre ou fecha?". Segundos fatais. A porta não respeita a dúvida e a máquina vai, levando um e deixando outro sorriso amarelo.

Que diabo! O melhor sinal pra abrir ainda é ABRE e, pra fechar, é FECHA.

Inclusive pros analfabetos.

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Território mínimo

2011-04-09T04:00:00.000-07:00

As andorinhas pousadas nos fios mantêm um espaço entre si. Um sim, um não; um sim, um não. Pra não virar bagunça, que elas já garantem com a gritaria.

Ouvi uma vez que o truque do domador não é o chicote, mas o passo para trás. Ta lá o leão achando que naquela distância não faz mal ter um sujeito vestido de forma ridícula. O almoço sem sabor dá um passo pra frente; "gruurraauurrruuuu" (tradução: "oooolha! ta muito perto!"), o rei alerta; o almoço estala o chicote e ao mesmo tempo, malandro que é, recua o passo que avançou; "rruruuuu" (trad: "não sei que barulho é esse, mas fica aí que ta bom"); e a plateia aplaude a coragem e o poder do insosso.

Tudo uma questão de distância civilizada.

Por isso a gente fica tão sem graça com um desconhecido no elevador.

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Quando se tem convicção

2011-04-04T02:26:00.000-07:00

Na repartição tinha (havia) um senhor bom de português. Muito rigoroso, corrigia todo mundo, não por arrogância, mas por vício de décadas de magistério.

Voltando do almoxarifado, uma colega falou: - não tem mais borracha.

Ele mandou professoral: - já te falei que não é "não tem", mas "não há" que se fala.

- ah, Fulano, depois do 'tinha uma pedra no meio do caminho' do Drummond, esse uso ta mais do que autorizado, socorri a moça.

Ele olhou pra cima como quem se lembra e sentenciou: - eu nunca vi nenhuma graça nesse poema!

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PS: Há (tem) uma outra autorização pra lá de talentosa desse uso: Ou então felicidade / É brinquedo que não tem ("Boas festas" - Assis Valente)

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Preferências

2011-03-29T05:00:00.000-07:00

Sempre que peço cerveja, fora do boteco, num encontro um pouco mais formal, aparece alguém para torcer o nariz e me recomendar vinho.

Aviso logo de uma vez por todas: prefiro as amargas às azedas.

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Quando o entusiasmo não dura

2011-03-21T04:23:00.000-07:00

Faz um tempo já, saiu um disco em homenagem ao Adoniran: "Dá licença de contar".

Vi nas notícias que Chico cantava. Entusiasmo! claro que é exagero, mas esse moço Buarque tem ligação direta com o coração de quem ouve música brasileira. Já o imaginei cantando, com a sensibilidade que um compositor reserva para o outro, lindamente, apesar da infinidade de opiniões contrárias:

oh oh oh oh oh, meu senhor, é uma ordem superior;

ou

procurei na central
procurei no hospital
e no xadrez
[...]
"pode apagar o fogo, mané, eu não volto mais";

ou

Eu não vou pedir, mas se você quiser me dar
Aquele beijo, ao qual eu faço jus
[...]
"boa noite, zé, té manhã se deus quiser".
Tá tudo legal

ou

"Mato Grosso quis gritá
Mas em cima eu falei:
Os homis tá cá razão
Nóis arranja outro lugar
Só se conformemo quando o Joca falou:
"Deus dá o frio conforme o cobertor"

Os três mosqueteiros da desventura de "Saudosa maloca" (*) tratados com o cuidado com que foi cantado o abandonado no baile de "Sem compromisso", do Geraldo Pereira e Nelson Trigueiro! Um sonho dourado!

Mas foi entusiasmo que durou pouco. Gravou "Bom dia, tristeza", uma letra derramada e sem importância, desconectada da obra maior do Adoniran. Se era pra homenagear o Vinícius, que declinasse do convite.

Nem comprei o disco.

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(*) "Saudosa maloca" é caso raro na MPB. Tem três personagens que representam mais de meia humanidade: Mato-Grosso, que quis gritar, revolucionário; "eu", primeira pessoa, "os homis ta coa razão", legalista; e o Joca, "Deus dá o frio conforme o corbertor", a religião, o refúgio final dos desabrigados sem saída.

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Cada projeto!

2011-03-19T07:17:00.000-07:00

Se você é do ramo e não é de Sampa, não vai acreditar.

Temos aqui bancos de pontos de ônibus que não são horizontais, mas paralelos ao chão.

E olha que temos ladeiras!

Daí o exausto se senta, cabeça não gosta de ficar inclinada (parece que é coisa dos tais labirintos, que nos põem no prumo) e dá-lhe escoliose forçada.

Depois não sabem o porquê da nossa cara feia no fim do dia.

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Em outras construções

2011-03-12T09:30:00.000-08:00

Foi ouvindo "Fly me to the moon - in other words" que me ocorreu a proposta de imitar o inglês.

Tem o pianinho do Tom e o ar na sua voz; “Francis, let’s fly”; a voz do Frank, contida pro amigo; os metais de rodar com a namorada pelo salão.

Mas tudo o que se diga é pouco. Ouça lá: clique para ouvir.

A proposta canibal vem do "Fly me".

Voe-me! Dizemos toque-me, leve-me, lave-me, beije-me. Só construímos assim para os transitivos.

Digamos "voe-me". Ou “estou tão triste hoje, durma-me”.

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Avelãs da Ribeira

2011-03-10T04:56:00.001-08:00

Minha avó dizia ter nascido no povoado de Avelãs da Ribeira, em Trás os Montes. Saiu de lá muito pequena e nunca voltou.

Faz muito tempo, era menino, nunca anotei, mas não me esqueci, que o nome, além de bonito, é ótimo pra se pronunciar com sotaque português (Avvlãs da Rrbaira).

Perguntei pra muitos, portugueses e viajantes, e nunca ninguém me disse conhecer.

Encontrei no google.

O povoado tem uma bela ponte em arco de pedras e mais ou menos duzentas almas, daquelas dos vivos. Das outras deve ter muito mais. A da minha avó inclusive.

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Veteranos

2011-02-28T02:42:00.000-08:00

Tem sempre alguém reclamando das novidades tecnológicas até que elas envelheçam, tornem-se nostálgicas como uma foto em preto e branco, e todos as amem. Imagino ter sido assim com o nascimento do rádio, invenção que guinou o nosso tempo, junto com a máquina a vapor, exemplo de uma energia que vira outra e viabiliza desde a refrigeração até as ondas que invadiram a privacidade excessiva das casas de antes.

O MP3 me trouxe de volta o hábito de ouvir canções no carro. Hábito que andava abandonado, como o de escrever cartas, até que o e-mail despertasse o missivista. Exceto pela correspondência com um único camarada, que durou até que sua máquina de escrever, mecânica, quebrou, não colava selos pra mais ninguém. Parece que consertou a remington, mas não tem me escrito mesmo assim. Melhor nem saber por quê.

Mas, voltando ao MP3, por conta dele gasto os hiatos dos semáforos cantando velhas canções. Aos brados. Todos somos ridículos na cidade grande.

Num dia de vermelho com "Boca da noite", um desses homens que pedem nas ruas se aproximou e aumentei o volume pra chamar sua atenção. "O vento vai pra onde quer / A água corre pro mar / Nuvem alta em mão de vento / É o jeito da água voltar".

- Ah, você é veterano, me disse.

Éramos e sorrimos um pro outro.

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Livros de garimpar

2011-02-25T12:30:00.000-08:00

Tenho grande carinho por livros de garimpar.

Numa tarde em Monteiro Lobato vi um passarinho verde. Exceto pelos periquitos, passarinho verde é coisa rara. Tanto que se diz daquele que ri à toa: "esse aí parece que viu um passarinho verde".

Ainda estava encafifado, "que passarinho verde é esse?", quando vi, voando ao redor, um outro parecido, mas azul.

Procurei no "Aves do Brasil", do Dalgas Frisch, e estava lá, em lindo desenho, o casal. A patroa do saí azul é verde.

As frases em latim eu cato no "Não perca seu latim", do Paulo Rónai, e as árvores procuro no "Árvores brasileiras", do Harri Lorenzi, o consultor do ótimo programa de televisão "Um pé de quê?"

Imagens, como as de aves e árvores, não têm ordem alfabética. Pra achar no livro o que viu na vida tem que folhear.

As expressões latinas têm ordem, mas a gente folheia também.

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Filme policial

2011-02-22T03:54:00.000-08:00

Roteiro de filme policial de 1h40min.

0 a 2 min: corpo jogado no mato, câmara se aproxima de ferimento no peito, repulsivo, muito sangrento, música dramática crescente.

2 a 5 min: câmara sobe, se afasta do corpo, tomada cada vez mais ampla de terreno baldio, corpo sempre na lateral esquerda, até entrar no quadro, no canto superior direito, um homem correndo com arma na mão e, no canto inferior direito, dois detetives e três policiais fardados em frenética perseguição.

5 a 7 min: detetives capturam, com certa violência, homem ainda portando a arma.

7 a 15 min: suspeito confessa na delegacia, perito afirma que o revólver do suspeito é a arma do crime e que há marcas de pólvora na mão do homem.

15 a 16 min : delegado elogia os detetives John e Frank pelo caso resolvido.

16 min até 1 hora e 40 minutos: Frank dorme e ronca, debruçado na mesa de trabalho, e John preenche palavras cruzadas e busca um café de vez em quando.

Créditos e fim.

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Muito barulho por nada

2011-02-18T04:33:00.001-08:00

Tem muita gente preocupada com o livro digital e o futuro da leitura.

Não há por quê.

O livro é um processo que começa com o primeiro comichão do escritor e acaba com o fechamento dos pdf’s da capa e do miolo.

O resto, que diferencia o livro que se pega do digital, é papel, diesel de caminhão e aluguel de livraria de shopping: negócios, portanto.

Nada que seja da conta de quem gosta de literatura.

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De novo, a mudança do já escrito

2011-02-14T03:04:00.000-08:00

Sou adepto do livro eletrônico (virtual todo livro é), ou pelo menos não sou do exército de resistência.

Dizem que é difícil se acostumar, mas é preciso ter calma!

Quando o livro substituiu o pergaminho, também fiz careta, mas depois me acostumei, mesmo considerando um prejuízo esse negócio de deixar o parágrafo ou a estrofe anterior encoberta pela página virada.

Fico feliz que o livro eletrônico, como o bom pergaminho, possibilite o “rolar”, contínuo, em vez do “virar”, brusco, embora o medo de perder leitores nostálgicos tenha mantido nele, por enquanto, a organização em páginas.

O único aspecto que estranho é o fim da “edição” como marco do pensamento do escritor naquele momento.

Os autores sempre mudaram seus textos em casa, mas publicar era um ponto final, só alterado por outro ponto final da nova edição. Degraus da evolução.

Por exemplo, acabei de mudar o texto abaixo “Regra deseducadora”. Tentei corrigir uns tropeços de redação e acrescentei um final para ampliar o argumento. Ainda que fosse obra importante, que merecesse atenção histórica, quem saberia desse passo?

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Regra deseducadora

2011-02-07T06:54:00.000-08:00

Ainda sobre acordos sociais, é um falso avanço os avisos nos transportes públicos: “Este lugar se destina preferencialmente às gestantes, pessoas carregando crianças, idosos e pessoas com deficiência. Na ausência de pessoas nessas condições, o uso é livre”. Ufa.

Pra que tanto lero-lero? sem falar da odisseia que foi o trajeto da língua pátria até a expressão “pessoa com deficiência”, que passou pelo “deficiente”, que rotula e exclui; o “portador de deficiência”, inexato, pois deficiência não se carrega como um pacote; e sei lá mais que outras tentativas cheias de dedos.

Mas o mais grave é que esses avisos deseducam ao sugerir que cordialidade tem lugar marcado e que, lotados os bancos indicados, esgota-se a gentileza do coletivo.

Como o mundo não está mais pra meias palavras, melhor seria: “É óbvio que todos os lugares se destinam às pessoas que precisam mais. Seja gentil”.

Curto e grosso, até tinta se economizaria.

Agora, perfeito mesmo seria trocar tudo isso por uma placa de “bom dia” e o resto decorrer.

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Entre a cruz e a espada

2011-02-07T06:22:00.000-08:00

Algumas normas de convívio eram retas, direcionadoras. O avanço do pensamento mais elaborado parece residir em grudar nelas algumas incertezas. Amolecer os grilhões em mãos macias que indicam não um caminho, mas a importância de andar.

Claro que essa dispersão das regras complica a vida. É muita encruzilhada pra pouco mapa.

Quando “respeitar os mais velhos” era uma máxima intocável, devia ser mais fácil ser professor. Estabelecia-se, logo que o pobre começava a aula, um respeito prévio que o protegia de enlouquecer com tanta baderna. Hoje, pro bem e pro mal, “respeitar os mais velhos” não se ensina mais e o pobre mal-pago tem que conquistar, centímetro a centímetro, a atenção de cada mente daqueles malucos que os pais mandam pra escola sem qualquer cerimônia.

Da mesma forma o “primeiro as damas”, que dava certa ordem pras filas, ou o “criança não deve participar de conversa de adultos”, que evitava as complicadas explicações daquilo que o guri na verdade não devia ter ouvido: “titia é sadomasoquista, papai? o que é isso?” ou “por que você disse que o irmão da mamãe é 171?” (claro que toda maledicência do mundo se destina aos cunhados).

Como não usamos mais regras retas e práticas como essas, cada passo tem que ser dado com um olho nos defeitos do chão.

Deve valer a pena, mas dá um trabalho!

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Há que se buscar

2011-01-28T04:27:00.000-08:00

Convencionamos classificar as ciências em biológicas, exatas e humanas.

Que as jurídicas não sejam as desumanas.

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Desprezados demais

2011-01-11T09:45:00.000-08:00

Que tal pedir, guiar e pôr em vez de solicitar, dirigir e colocar?

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Enquete

2010-12-28T07:01:00.000-08:00

Já tentei uma enquete sobre onde ficam as meias de cada um. Agora pensei em outra.

Tem uma canção do Chico (Estação Derradeira - clique aqui), retrato muito bem feito do Rio, em que ele teme a noite da fogueira desvairada.

"São Sebastião crivado
Nublai minha visão
Na noite da grande
Fogueira desvairada"

Um chapa, Nelson de Oliveira, homônimo do escritor, dizia que o Buarque era um mau profeta. Que a noite da grande fogueira desvairada nunca aconteceria, que as classes mais mais altas nunca permitiriam, que havia alguns gramas de chumbo destinados a cada candidato a ator da fogueira.

Agora a gente viu tudo aquilo no Rio.

A grande fogueira desvairada não foi. O que foi então?

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Suspensórios

2010-12-19T02:06:00.001-08:00

Vou logo esclarecendo que os uso.

Não se pode dizer que estão na moda, embora pouco importe, pois a melhor coisa a se fazer com a moda é ficar quietinho, que um dia ela passa por você. Diz um outro Mário que, com bengala e suspensórios, só me falta a gravata borboleta. Exagero do xará.

Tampouco os acho bonitos. Não há como negar que aquelas linhas sobre a camisa compõem um excesso. E eu não estou para excessos.

Uso, pois me cansei de puxar as calças pra cima, como me cansei de apertar o cinto contra os músculos já meio cansados do abdome. Sei de forças e tensões e, pra manter o cós no lugar certo, há que se garantir uma pressão no cinto muito superior ao peso das calças, que o atrito entre os tecidos é pequeno (se você não entendeu essa parte, deve ter um engenheiro por perto pra explicar melhor o que te conto).

Isso só acontece com os homens por uma razão óbvia: não temos quadris mais largos que a cintura, como as moças. Com a cerveja então, eles ficam mixos comparados com ela.

As mulheres com os quadris e os homens com os ombros: cada um segura as calças com o que tem.

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Maria dos Pacotes

2010-12-17T05:25:00.000-08:00

Na minha cidade era Maria dos Pacotes. Parece que há em outras.

Moradora de rua, eu nunca soube onde passava as noites, ou se era no mesmo lugar uma após outra. Não acreditava que fosse. Não havia por quê, pois todas suas coisas iam em trouxas nela enganchadas.

Trouxas penduradas em papel amarrado com barbante daqueles grossos, que vinham enrolados, geométricos, em tubos de papelão, e, depois do último nó, um laço grande, alça para um ou outro ombro, uma ou outra mão.

Muitas trouxas.

Passava e não nos olhava brincando na rua. Meninos rueiros. Eu pensava quais as roupas ou detalhes femininos iriam naqueles pacotes, mas não perguntava ou tentava saber.

Um dia um menino disse que viu. Talvez tenha arrancado dela uma das trouxas, talvez batido na mulher, os meninos são rudes, ou eram, talvez não o sejam mais, talvez o sejam ainda mais. Mas disse que viu e eram papéis apertados, amarrotados, inúteis.

Pasmei, na minha meninice: “então não é nada, é só peso; ela nada tem, a vantagem de nada ter é andar livre das cargas, mas a Maria dos Pacotes tem que levar algo duro de carregar”.

Hoje quero crer que fechar o pacote mudava o papel velho em rica seda. Como na cena de “A Bela e a Fera”, de Jean Cocteau, em que as roupas simples da Bela se tornam lindo vestido ao passar, carregada, pela porta do quarto.

Se era assim, quando o moleque abriu o pacote as sedas voltaram a papel? a crueldade da molecagem foi ainda mais dolorosa?

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Brasilidades e mineirices

2010-12-15T01:48:00.000-08:00

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Somos todos um pouco mineiros e os mineiros um pouco mais.

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Monicelli se projeta

2010-11-30T02:46:00.000-08:00

Diz que Mario Monicelli se atirou do hospital, em Roma, aos 95.

Muito do que ri, de esguelha, devo a esse homem.

Imagine esse grande Mario, magrela, perna branca, bunda de fora daquela roupa ridícula de hospital, subindo na janela, o tubo do soro pendurado e depois o tubo sozinho, agitado no ar, e a queda, peladão, o outro tubo meio sacudido e o avental voando que nem capa de super-homem.

Não rir tragicamente disso é desrespeito ao que ele foi. Se ninguém filmar, é que a coisa ta feia.

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Gemada com Porto

2010-11-28T04:42:00.001-08:00

Tem uns mistérios no passado de criança da gente. O duro é não ter mais pra quem perguntar.

Era quase uma obsessão dos pais que os filhos fossem fortes, mesmo que gordinhos. "Olha que magro e pálido esse menino!" e dá-lhe Biotônico Fontoura ou (melhor!) gemada.

Uma das gemadas era especial. A mãe fazia com gemas, acúcar e uma gota de vinho do Porto, aquela bebida boa, só assim provada. O resto do copo ela bebia e depois ficava com a cara rosada das festas, quando tomava mouse beer.

O Porto, onde se achava eu não sei e nem com que dinheiro se comprava, que a gente tinha pouco. Era barato? Vendia em copos no bar da esquina como os outros vinhos que eram da receita do bolo?

Só sei que a gemada era divina.

Deixava forte e um tiquinho de pileque. Pra criança talvez não funcionasse, mas pro amor devia ser boa.

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Velhas histórias

2010-11-18T07:15:00.000-08:00

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Os que não gostam de histórias de velhos acham que viver não serve pra nada?

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(Imagem: Corilo - que já se foi - no seu sítio, em frente ao pico da testa da Serra do Quati, Vale do Jequitinhonha, continente das Minas Gerais)

Veja mais: Araçoaí

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A síndrome de Obelix

2010-11-16T02:05:00.000-08:00

Ainda não está no CID 10.

O gordinho Obelix nada tem contra os romanos, mas, quando sabe que estão vindo, sorri e aplaude (aquelas mãozinhas uma contra a outra negam a tese de que quadrinho não se move). Exulta só porque vai ter peleja.

Sofremos da mesma síndrome, não somos tão poucos assim, mas estamos fora de moda.

Deem-nos uma mesa de bar, umas geladas num balde, e logo logo falamos alto, gesticulamos e defendemos com paixão o que possivelmente atacávamos na semana anterior, no bar anterior.

Deixem-nos a peleja. Evita mais enfartes do que se abster de torresmo.

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O carunchinho da dúvida

2010-10-26T02:27:00.000-07:00

O apelido, digamos, é Gero. Divertido, falante, de olhar sempre curioso e questionador.

- Esse país aí, o Haiti, vai ver que Deus ta castigando como fez com aquela cidade lá da Bíblia. Primeiro o terremoto e agora essa cólera matando tanta gente. E olha que na Bíblia era cidade. Agora é um país.

- E esses pais que maltratam tanto essa menina. Nesse jornal é só tristeza. Deus pode tudo, podia fazer esses dois estéreis. Mas não faz, deve ser pra exemplo pras outras pessoas.

Roa, carunchinho, roa.

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Prejuízo da tecnologia

2010-10-08T04:13:00.000-07:00

Criar coragem é evolução importante pros adolescentes.

Mesmo que a moça amada, sempre cercada de rapazes mais velhos, não deixasse muito claro se gostava da gente, cabia aos garotos espinhentos de então, ligar e enfrentar o risco de receber o "não". “Não” doía mais que tapa na cara, que era até bom em certas condições.

Tomava-se coragem, “larga a mão de ser molenga”, discava-se o número inteiro, depois de dez tentativas, e “AI QUE BOM, TÁ OCUPADO!”. Missão cumprida. “Fiz a minha parte”.

Agora o identificador de chamadas escancara o vexame. “ih, deu ocupado e ela vai ver que eu liguei e não deixei recado”. Quem vai gravar recado com voz trêmula?

Os pobres apaixonados de agora têm que ligar de orelhão.

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Ainda a MPB

2010-10-05T04:08:00.000-07:00

Poesia acho que é assim. Na primeira passada de "Construção" os versos são lógicos. Na brincadeira de inverter os termos das comparações, as passadas seguintes somam acaso à primeira e o melhor verso acabou por ser "e tropeçou no céu como se ouvisse música".

Não conheci até hoje uma única pessoa, com mais de quarenta, que não se lembrasse exatamente do que estava fazendo, com quem ou em que lugar, no momento em que recebeu a notícia da morte da Elis Regina. Popularidade de verdade é assim.

O que faz do Milton a única voz que merece catedral?

Não é por ser popular, mas a mpb tem poucos clássicos. Penso que, na arte, qualquer gênero tem poucos clássicos. "Garota de Ipanema" pode ser a canção mais conhecida do e no Brasil, mas não é um clássico. Clássico é "Asa Branca", é "Tristeza do Jeca", é "Trem das Onze". Um grande compositor pode passar a vida fazendo maravilhas e não ter a sorte de acertar um clássico. Clássico é tambem uma maravilha, mas só aquela que acerta em cheio o coração da sua gente. Claro que essa definição não é clássica. É insuficiente.

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Boca boa

2010-09-14T05:34:00.000-07:00

- filha, sua tia tem uma boca bôoooa!

- ela beija bem, vó?

- não, credo!, ela não é vadia, mas come que é uma beleza, olha como tá gordinha.

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Invenções

2010-09-10T04:37:00.000-07:00

Um moço fez uma dissertação sobre a gambiarra:

Dissertação de Rodrigo Boufleur

Isso me lembrou meu pai. Muito habilidoso, não fazia nada mal feito, mas era Prof. Pardal com certeza. Como era insone, meditava muito e de manhã ia pra oficina pra fazer umas pérolas como essa aí em cima.

É um cortador de grama que saiu de um velho liquidificador de ponta-cabeça (vermelho, belíssimo), com rodas de carrinho de feira (azuis!) e tem a caixa do interruptor, de madeira, verdadeira obra-prima.

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Eh, moço Chico Buarque

2010-09-10T03:37:00.000-07:00

- O moleque é dessalturinha, bate no seu joelho, Joana.

- Quéisso, Pedro, minha perna é cumprida.

- Perna boa de fugi da polícia.

- Sabe aquela música, do Chico (falei baixinho, desculpa aí, Francisco, queria me aproximar), que o Mussum cantava (falei alto), aquele que trabalhava com o Didi, aquele que morreu?

- O baixinho?

- Não, Cida, o baixinho era o Zacarias, o Mussum era alto, negro, cantava num grupo de samba, a letra era assim: “Deus me deu mão de veludo pra faze carícia / Deus me deu muita saudade e muita preguiça / Deus me deu perna cumprida e muita malícia / pra corre atrás de bola e fugi da polícia”

- Que bonito! E é tudo rimado, né?

Os três ali lavando prato atrás do balcão e o dono, no caixa, de cara amarrada, que “desse jeito o serviço não sai”.

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Hora de trem e de afeto

2010-08-20T04:57:00.000-07:00

Talvez por ter sido concessão dos ingleses, na Rede Ferroviária Federal os horários de trem eram quebrados. Se um partisse de Jundiaí às 8 horas, passaria em Campo Limpo Paulista 8:23 e era esse horário exato, não arredondado, o divulgado aos passageiros.

Quando conheci a estrada de ferro, já obsoleta, o comboio atrasava muito e o tal do subúrbio (assim se chamava o trem que não era expresso) passava às 9 e meia, sem cerimônia, "está encostando na plataforma, com destino a São Paulo, o trem das 8:23". Muitos riam.

Os brasileiros temos a fama de atrasados, o que não é verdade para todos. Na minha cidade, pelo menos as pessoas da geração anterior à minha não tinham ainda esse hábito, moderno e displicente, de se fazer esperar.

Emília e Irmes iam sempre juntas ao cemitério. Irmes combinava de pegar a cunhada com seu fusca, na esquina da sua rua com a avenida, às 15 pras 8. Passava às 7 e meia, "senão ela fica lá de pé esperando".

A outra já estava lá desde as 7 e 15, "se eu não estiver lá, onde ela vai parar?".

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Navegar é exato

2010-07-21T06:27:00.000-07:00

Navegar é exato. E tem borrascas, recifes e sereias.

E viver nem exato é.

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Nome sujo

2010-07-14T04:25:00.001-07:00

Dizem que a crença de que misturar manga com leite é morte certa foi criada para evitar que os escravos, que consumiam muito um dos alimentos, consumissem escondidos também o outro, mais raro e destinado aos senhores. Se era a manga ou o leite o proibido eu não sei, já ouvi as duas versões.

Truque maquiavélico esse de criar uma falsa crença nos pobres pra se esbaldar sozinho nas guloseimas!

Mas há outro. Os da antiga da minha rua, sempre sem dinheiro, diziam que aquele que não paga dívida fica com o nome sujo.

Que expressão cruel: nome sujo!

O nome é um dos orgulhos das pessoas. Um juiz professor de direito me contou uma vez, com olhos marejados, sobre o seu arrependimento por ter seguido a lei com rigor excessivo e não ter dado um sobrenome a um rapaz que não conhecia sua origem. "A gente vê tanta decisão errada, motivada por argumentos injustos. Eu devia ter dado um nome ao menino, mas era muito jovem, cheio das 'leis'".

Em algum momento da nossa história - nem toda tradição é boa - foi criada a expressão nome sujo para apelidar os que devem. Mas a alcunha só pegou nos pobres, assim como a crença nos malefícios da mistura manga com leite.

Nunca se viu rico angustiado por não ter pagado uma ou outra dívida. Deixar pagamentos para depois é parte do dia-a-dia da administração financeira dos que têm dinheiro.

Não pagar contas pode até dificultar o crédito, o que pode ser bom, com os juros criminosos que andam por aí, mas falta de dinheiro e boleto em branco na gaveta não sujam o nome de ninguém.

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Habilidades III - os apertos

2010-07-08T06:38:00.000-07:00

(*)

Procurei. O nome é torquês, que deve ter relação com torque, que é o esforço de torcer, coisa que ela faz mesmo. Pra gente era turquesa. Era mulher. E eu que tinha plena certeza que era só um erro na denominação da nacionalidade da ferramenta! Esses dicionários!

Fazia estágio e me botaram na cola uma francesa recém-chegada. Formada.

Mostrando pra moça como se amarravam as armaduras, aquelas gaiolas de aço que ficam dentro do concreto armado, ouvi seu protesto, em português bem pior do que esse: "mas essa ferramenta é de corte, não serve pra apertar e torcer".

E como eu, surdo-mudo na língua de Obelix, ia lhe contar que já sabia? Que, com pouco aperto, servia pra puxar o arame, aproximar as peças e torcer? E que, com aperto maior, virava instrumento de corte e eliminava-se o excesso sem trocar de ferramenta?

Como contar praquela Falbalá, que nunca tinha pegado uma turquesa, que minha gente sabia usar os apertos certos nas horas certas?

Voltou pra França com a certeza de que, também por não saber usar ferramentas, os brasileiros eram um povo subdesenvolvido.

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(*) Foto: Luciana Garbellini e Mario Rui Feliciani

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Obsolescência

2010-06-30T11:15:00.000-07:00

A analogia é do Nelson Rodrigues, como sempre em uma grande frase:

"Uma das figuras obrigatórias desta coluna é a minha úlcera. Com o tempo, porém, criou-se entre mim e a ferida uma acomodação recíproca e total. Trato-a a pires de leite, como uma gata."

Hoje o gastroenterologista proíbe o leite pra sua úlcera.

E o veterinário, pra sua gata.

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Método

2010-06-14T07:51:00.000-07:00

O problema se põe assim: você tem duas paredes nuas e duas prateleiras, uma pra cada. Quatro mãos francesas, oito buchas e oito parafusos, portanto. Muita chance de pelo menos uma bucha ficar bamba, e dois parafusos por mão francesa não admite fracasso, é tudo ou nada, um solto e a prateleira não funciona.

Respire fundo e não deixe de dormir na véspera.

Se a parede for boa, de blocos fixados com cimento, parte do seu drama não existe.

Se for parede de tijolos assentados com barro, daquelas românticas, desista de cara, compre armários de chão, que a probabilidade de um ou dois dos oito furos acertarem um vão entre tijolos é enorme.

Se bem que paredes dessas quase não há mais. Só no mato.

Não seja afoito, furo em parede exige preliminares. Tenha duas brocas. Assim: se escolher bucha 8, fure primeiro com broca 5 ou 6, com a furadeira na posição de impacto, e só depois com a broca 8, desta vez sem impacto. O pré-furo garante que a bucha se encaixe justa no buraco. Sonho de uma noite de verão, não é? Foi meu pai quem me ensinou e ele sabia das coisas.

Na dúvida sobre a verticalidade ou a horizontalidade de uma reta, afaste-se, pare e olhe com os olhos. Se parece certo, está certo. Se alguma medida está certa, mas parecer errada, está errada. Ele me ensinou isso também.

Você tem duas paredes nuas e duas prateleiras e já conhece o procedimento para fixá-las.

É um bom princípio, mas onde vai colocá-las?

A certeza das posições das duas que faça tudo harmonioso é onde a porca torce o rabo.

Aposto que você vai errar. Pensar, depois de pronto, que 3 centímetros pra lá é que ficava bom.

Sofra sozinho, não conte pra ninguém.

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Invenção

2010-06-07T08:52:00.001-07:00

Não é bom ter as duas mãos ocupadas enquanto se anda.

Em dia de chuva, como alguém que use bengala pode dar sinal pro ônibus, ou acenar pra um amigo, ou coçar o nariz?

Com esse modelo é possível, já pedi patente e, desta vez, engordo a conta bancária.

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Sr Dorival e o que não vou saber

2010-05-11T06:38:00.001-07:00

(*)

Era meu pai.

Cheio de ideias, dizia que a China jamais ia abolir o riquixá: "Se proibir, não vai ter emprego pra tanta gente", falava com grande gravidade, a que usava nos assuntos muito sérios.

Só o risco da tragédia do desemprego em massa justificava, pro seu espírito delicado, o descabido meio de transporte: uma pessoa que puxava, com sua própria força de tração, uma única outra, saudável, ou no máximo duas.

O que não lhe parecia certo era o uso dos músculos, pois não o incomodavam os taxistas ou mesmo os motoristas particulares, que também transportam um ou dois, mas dirigem máquinas. Ou talvez não atinasse com a semelhança.

Nunca vou saber.

Morreu sem conhecer os carrinheiros. Que teria pensado dessas pessoas que hoje puxam pequenas carroças com montanhas de recicláveis? Talvez não se importasse, pois recicláveis não têm consciência da desigualdade ali posta.

Nunca vou saber também.

Implacável essa tal de morte, que nos congela o espírito dos queridos.

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(*) imagem (belíssima) de que não conheço a autoria, da internet

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Fiel vírgula

2010-05-06T08:04:00.000-07:00

Não se trata do futebol, que esse o time não tem mesmo, mas do apelido.

Alcunhar a torcida do corinthians de fiel não foi um elogio, mas uma condenação.

Imagine um cara casado com uma dita-cuja que o trai com três vizinhos da rua, um dos quais aquele cunhado asqueroso que frequenta de bermuda florida os churrascos da família; gasta todo dinheiro do casal com bobagens, usando e abusando do cheque especial; e ainda maltrata as crianças.

Imaginou?

Agora imagine esse pobre coitado irremediavelmente destinado a ser fiel, não podendo sequer compartilhar os dengos de alguma mulher mais carinhosa que o incentive a procurar outra vida.

Não seria uma condenação?

- Fiel é p.q.p!

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Pra Dona Ermesinda

2010-04-30T05:30:00.000-07:00

Eu a perdi não faz muito. Era minha mãe.

Hoje me lembrei dela e pensei no excesso de broncas. Não as dela em mim, justas, afinal eu era filho, mas as minhas nela, invertidas.

Em uma época em que quase não "se passa sabão" (*) nas crianças ("tem que compreender os jovens", "os meninos têm razão", "os erros fazem parte do processo"), em um grande paradoxo, os jovens de 30, 40 ou 50 damos montanhas de pitos nos pais.

Os pais idosos só esperam de nós que falemos dos nossos erros e dos deles do jeito como falamos com os amigos, isentos de julgamentos, de conselhos e, principalmente, de broncas. Esperam que troquemos apenas, que nos relacionemos.

Bronca não é relacionamento, é de mão única.

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(*) Seu moço, quer saber, eu vou contar um baião / Minha história pra o senhor, seu moço, preste atenção

Eu vendia pirulito, arroz doce, mungunzá / Enquanto eu ia vender doce, meus colegas iam estudar / A minha mãe, tão pobrezinha, não podia me educar / A minha mãe, tão pobrezinha, não podia me educar

E quando era de noitinha, a meninada ia brincar / Vixe, como eu tinha inveja, de ver o Zezinho contar:

- O professor raiou comigo, porque eu não quis estudar
- O professor raiou comigo, porque eu não quis estudar

[...]

(Minha História, João do Vale)

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A língua é nossa

2010-04-08T06:36:00.000-07:00

Dia desses uma manchete sobre a tragédia das enchentes no Rio dizia:

Risco de contaminação para busca manual em Niterói

Não se deve respeitar quem, arbitrariamente, nos impõe o absurdo.

Respeite a clareza, use o acento de “pára”.

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Truque digital

2010-04-01T06:54:00.001-07:00

O título da postagem abaixo traz a expressão excessiva "da Arca de Noé" pra ver se o google pega e aumenta as visitas de quem busca temas bíblicos.

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Mentira da Arca de Noé

2010-04-01T06:50:00.000-07:00

Se o ciúme é essencial no amor, como a Arca de Noé deu certo?

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Habilidades II - o manobrista

2010-03-12T06:19:00.000-08:00

Toda cidade grande, apertada, tem desses estacionamentos estreitos e compridos em que os carros ficam alinhados em três ou quatro fileiras muito longas.

A única ajuda que o manobrista recebe é uma dica sobre o tempo que o carro vai permanecer: “cerca de uma hora”; ou “devo demorar, sabe como são as filas do banco”; ou “só saio no fim do expediente, ainda bem que hoje é sexta”.

Vai ajeitando os carros como dá, imagina-se que com alguma intuição baseada nessas indicações vagas, mas sempre presos uns pelos outros.

A mágica é no momento da retirada.

Aquele que ia demorar sempre volta antes e seu carro está encravado três automóveis pra trás e dois pro lado. Já acha que não vai sair nunca, mas o manobrista move um ("por que esse que não tem nada a ver com o meu?"), move outro e, ao mover o terceiro, libera o veículo desejado, que já pode ser dirigido pelo freguês aliviado.

Campeão daquele jogo em que a gente tem que mover o mínimo de peças da frente pra soltar a do fundo.

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Cavalheiro da alegria

2010-02-26T09:46:00.000-08:00

Tem só duas estrofes.(*)

Não é namorado, nem dançou com a moça ainda. Tá de chaveco, vai levá-la pra casa, deixar no portão e esperar "aquele beijo ao qual eu faço jus". Só por desejar, já faz jus.

Espera entrar, acender a luz da cozinha, apagar e abrir a janela do quarto, "boa noite, zé, té manhã se deus quiser".

Não há perigo, nenhum bandido escondido. Já pode ir embora com gosto de beijo. "Tá tudo legal" com ela.

O que tá legal coa gente é pruque cê dexô assim, João Rubinato.

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(*) Fica mais um pouco, amor - Adoniran Barbosa

Fica mais um pouco, amor / Que eu ainda não dancei com você / Somos quase vizinhos, fazemos o mesmo caminho, / Vamos, me dê sua mão / Quando o baile acabar, eu deixo você no seu portão.

Eu não vou pedir, mas se você quiser me dar / Aquele beijo, ao qual eu faço jus / Espero você entrar, acender e apagar a luz / Abrir a janela e me dizer: / "boa noite, zé, té manhã se deus quiser". / Tá tudo legal

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Riscos do aprimoramento

2010-02-25T05:07:00.000-08:00

Todos os praticantes de esportes de velocidade buscam maneiras de aprimorar a aerodinâmica: tiram pelos, usam malhas, capacetes em ponta, etc.

Daqui a pouco vão remover dos atletas a parcela menos aerodinâmica da anatomia masculina.

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De novo, o errado melhor

2010-02-24T09:02:00.000-08:00

Beju é melhor que beijo.

O "be", que explode de levinho, joga o "ju" em bico, num caminho só até a boca contraposta.

O "i" do beijo bota no meio uma estufamento da bochecha, que é um tropecinho no gesto.

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Mais caipira hoje

2010-02-09T04:45:00.000-08:00

Hoje to mais caipira. Não tive escolha, morreu o Pena Branca.

Na voz (às vezes é uma) e nas vozes (às vezes são duas) dele e do irmão Xavantinho, que já foi, eu prefiro a Vaca Estrela e o Boi Fubá do Patativa do Assaré.

E por falar em estrela e caipira, não é bacana que o ovo seja estalado, já que estala, e estrelado, já que tem forma de estrela, e que estalado seja palavra parecida com estrelado, a ponto de uma parte das gentes, por um engano(?), juntar tudo num estralado?

Eh povo bão de poesia!

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Todo santo dia?

2010-01-27T04:18:00.000-08:00

Um leão a flechadas, ainda vá lá.

Mas as cinco hienas a dentadas não tá dando pra matar.

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Habilidades I – O chapeiro

2010-01-25T03:53:00.000-08:00

Nas padarias, o balcão em volta da chapa fica cercado de fregueses criativos, cada um com seu sanduíche personalíssimo, e, do lado de dentro, três ou quatro atendentes esmerando-se para satisfazer sua urgência.

Ouvem o pedido e o repetem ao chapeiro.

Chapeiros não ouvem nada além das vozes dos atendentes. Ou, se ouvem e respondem a conversa de algum freguês conhecido, separam esses diálogos daqueles da chapa.

Cada pedido é dito uma única vez e memorizado na ordem de chegada. Se for esquecido, só se saberá quando o freguês estranhar a demora e pedir de novo. Caso seja freguês autêntico de padaria, pedirá com cordialidade, talvez alguma piada, pois sabe que raramente o chapeiro esquece.

O atendente não pode pedir duas vezes a mesma coisa, já que não há como diferenciar o reforço de outro pedido idêntico.

As mãos têm que ser hábeis, para a rapidez; talentosas, para o sabor; cuidadosas, para não se queimarem na chapa. E a memória, perfeita.

É linha de montagem de mãos e cachola.

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Pedro Miranda

2009-12-11T04:34:00.000-08:00

Dizia o João Saldanha que gramado ruim nivela o craque ao perna de pau. Fica tudo pelada.

Alguma grama é bem cuidada, mas chama a atenção como Pedro Miranda, no seu Pimenteira, conduz a pelota por umas canções-gramado-ruim. E com que maestria dribla e acaricia a bola sobre o morrinho artilheiro dos versos quebrados, enfiado nas frases musicais de tropeço do quique caótico da touceira de capim não arrancado.

Ouçam o Pimenteira, grandes compositores. Convidem o Pedro de montão.

Em bons gramados, ainda vamos ver grandes clássicos. O samba é seu dom(*).

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(*) O samba é meu dom - Wilson das Neves e Paulo Cesar Pinheiro

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O "mute" contra o nasal

2009-12-02T04:41:00.000-08:00

Tecla fundamental pra livrar o telespectador da falta de talento da publicidade brasileira (que é a pior do mundo, não que eu conheça as outras, mas não pode haver nada pior do que essa que nos atormenta), o "mute" é indispensável também pra defender ouvidos tupiniquins.

Defender da gritaria de todos os reclames, sejam eles nacionais ou estrangeiros e, no caso das tevês americanas (nem se traduzem mais os títulos dos programas, haja!), nos proteger dos sons nasais.

O inglês dos americanos é horrivelmente nasal, o que deixa quase todos os atores com voz ardida (ave Morgan Freeman). Pode-se amordaçar um americano que ele continua tranquilamente falando pelo nariz, mas, lá no norte, um simples surto de constipação deixa todo mundo mudo.

E, como se não bastasse a língua, tem a guitarra. Instrumento muito sonoro nas mãos de uns poucos, na maioria das vezes (sabe quando?, quando ela faz, deixa ver se eu consigo, uhóón uhóóónn uhóóóónnnn) ela também canta pelo nariz.

"Mute" no intervalo. Tem muito inglês e guitarra nele.

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